Fim

Aqui findar-se-á os escritos que tenho a fazer.

Finda-se porque a fonte de minha inspiração é constante,

Porém não palpável.

Finda-se aqui porque são vãs minhas palavras.

São vãs porque não se nutrem com néctar das ações

E fica apenas no ideal aquilo que poderia ser real.

Finda-se aqui porque vive o poeta de exageros,

Mas exagero em te querer.

Por quê?

Finda-se aqui porque há muito a se dizer,

Há muito o que fazer,

Mas só sei falar e pensar em você.

Finda-se aqui os meus escritos hoje.

Só para amanhã traduzir em palavras

A poesia que mora em teu olhar.

Sendo assim, então é o fim!